《申报》编辑部的煤油灯在晨雾里摇摇晃晃，沈燕把相机塞进藤编提篮时，黄铜镜头不小心撞在桌角，发出清脆的叮当声。隔壁排版房传来排字工人的哈欠，铅字盘碰撞声里混着外滩方向隐约的钟声——凌晨四点，大多数上海人还在梦乡，但汇丰银行屋顶的火光已经登上了街头小报的号外。
燕丫头，真要去?老校对叼着烟袋杆，看着她把印着实习记者的木牌别在旗袍领口，昨夜巡捕房刚封锁了汇丰周围三条街，说是煤气泄漏引发的火灾。
沈燕用红绸带把麻花辫系成蝴蝶结，镜子里的自己眼里闪着兴奋的光。她从提篮里掏出张揉皱的号外，标题用粗黑铅字印着外滩奇火，配图是幅模糊的木刻，画着屋顶上跳动的人形火焰。煤气泄漏会烧出人形?她用指甲敲了敲版画，张叔您信吗?她翻开随身携带的牛皮本，里面夹着父亲留下的日记残页，其中一页用红笔标注: 1899 年冬，苏州河冰面现发光人影，与星图吻合。
老校对喷出的烟圈在晨光里散开。他看着这个刚从教
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